martes, diciembre 25

Un día de estos

Un día, no muy lejano, me voy a hartar,
voy a bajar los brazos y no volveré a levantarlos.
No imploraré más clemencia al cielo,
ni más compasión a los hombres.
Me quedaré sin Dios,
renunciaré a mi tierra,
emigraré al fin del mundo,
volveré mi patria el segundo que ya murió en el tiempo.

Me dejaré caer en el margen de un libro,
esa página que no tuve imaginación para escribir.
Me secaré en ese desierto sin mesías;
moriré en la última lágrima que escape de las cuencas de mis ojos,
me haré de sal, me derrumbaré, seré piedra,
luego polvo y el aire borrará mi huella.

Me extinguiré y mi nombre se perderá.

Un día, me cansaré de soñar con el abrazo que llega sin ser requerido
con el beso que baña los labios sedientos de calor
un día renunciaré a la esperanza de tener un rincón de Edén
me olvidaré de que quise volar y caí como Ícaro de plomo.

Ese día quizás pruebe un mendrugo de paz,
pagando el precio de renunciar a mi fé en el hombre.

lunes, diciembre 17

Como decía Anthony Quinn: La misma vida te dirá

Supongo que debe haber dicha en el mundo y paz en el corazón de los hombres.

Supongo también que será una Feliz Navidad.

Asumo que el amor inundará nuestros hogares.

Yo sólo deseo que nunca dejemos de soñar;
porque "los sueños ponen más valor en el corazón".

Para aquellos que no tendrán una Feliz Navidad, para aquellos que no pueden alcanzar la dicha y que la paz les está prohibida, para ellos que se percatan de cuanto amor nos hace falta, les deseo que nunca se atrevan a dejar de soñar y que sigan sus sueños a donde ellos los lleven.


Yo estaré ahí.

Daly

lunes, noviembre 12

Respuesta directa a una invitación indirecta

¿Debería tomarme el tiempo o la molestia en reflexionar como sería mi mente si fuera una morada?

¡Ja! definirse es poner límites, y eso es saludable de vez en vez, hoy mi morada es como el castillo vagabundo del mago Howl que deambula por los paisajes inspirados en "What dreams may come", mientras Louis Armstrong canta desde una torre... Mañana tal vez sea un faro solitario en una isla desconocida para los cartógrafos, desde donde puedo tener una vista maravillosa, atardeceres de ensueño y la maravillosa brisa marina...

¡Ah! como sea, mañana será otro día, hay maravillas por doquier para completar o regenerar la arquitectura de mi morada pensante.

Un beso para el que sugirió este post.

sábado, octubre 27

A sabiendas de...

que me siento infinitamente sola (mientras imagino el infinito tratando de ser enmarcado con la plumilla de esta servidora, mientras se dedica a corretear un segundo que se desplaza a la velocidad del tiempo sobre el espacio, dando como consecuencia que la línea sea otro espacio y un nuevo punto de partida para contabilizar lo infinito... y nadie me ayuda en esta heroica labor)

Y con lo anterior bien delimitado escribo:

[Gallad de pie junto a mi, susurrando lo que debiera estar en este mensaje, sin embargo ambos sabemos que no suelo obedecer; por tanto, anoto lo siguiente]


Aún a pesar de la exacerbada humanidad que se descubre en cada contorno, línea, simulación de sentimiento, hay una manía anacrónica de objetar a la vida.

- Que si respirar es inútil
- Que si comer y dormir son actividades que debió haber superado la evolución hace tiempo
- Que asistir a los rituales y convenciones sociales de esta cultura (que sólo confirman lo cerca que se encuentran de un estado primitivo y salvaje y lo lejos que se halla el concepto de 'civilización') es una auténtica pérdida de tiempo.


En resumen, soy un cáncer de toxicidad comprobable, con un grado de inteligencia en la actualidad sujeto a discución, con una conciencia inexorable y con un ente designado a mi custodia... que mira y ya no ve nada nuevo, lo único interesante se encuentra en su propia mente, y aún así siento aprecio y empatía por determinadas criaturas...

La vida sobra en los días largos y sin mucha ocupación, y con todo eso todavía hace falta tanto tiempo para tener conciencia sobre el número de matices que puede distinguir el ojo humano en una velada a media luz o para clasificar e identificar el monto total de sensaciones que dos cuerpos desnudos pueden producir entre ellos durante el acto sexual.

martes, septiembre 4

Marginada

La fragilidad que se extingue
desaparece lentamente
y se desdibuja en este horizonte.

¿Qué es lo que piensas mientras miras
impasible el paso de los sagitas segundos
sobre mi piel de satín?

Mirar, expectar y sin querer
comenzar a trazar los contornos de una historia,
el deseo colorea los espacios lánguidos;
o bien:
Inspirar los nuevos márgenes del mundo.

¿Qué es lo que tú piensas mientras te ves
en mi rostro de espejo?

El silencio ensalza y corona este instante,
donde una noche se viste de desconsolada esperanza
y camina pisando sin rumbos, de carmín,
de piel desnuda que late temblorosa
bajo la lluvia artificial que me acaricia
para calmar las ansias de una noche,
noche de sencilla y anhelante soledad.

Margen tú
y yo
fuera de ese límite.

domingo, agosto 19

When I took a look back

Ha pasado mucho tiempo desde la última entrada al blog.

***

Cuando pienso en mirar hacia atrás, tengo la sensación
de que lo que veré me avergonzará, que hay un halo de
algo indescriptible pero perverso sobre mi pasado.

Sin embargo, cuando miré atrás,
descubrí que puedo decir con orgullo:
"celle-ci je suis"(ésta soy yo).
Nada de que avergonzarse,
no hay arrepentimientos,
nada me debe el tiempo ni yo a él.

Simplemente me paro de frente al pasado y sonrío...
De una manera u otra es una parte de mí.

Oui, je peux sentir

domingo, julio 22

The dark Poet

(A love song)


When I look my face upon the mirror,
I cannot say who I am.

What we are? he whispers over my shoulder
but I only keep seeing my face.

When the night falls over the day,
and I take a look of my reflect into the pond,
I can see them all,
thousand of faces that I carry on.

He comes to abate my horror,
cames out from shadows
with the moonlight kissing his face,
my beloved one
could only be touched by the moon,
my slumber hands cannot.

Then he gently caresses my torn soul.

Don't go!
Don't leave me here anymore!
Please stay!
And the dark poet
just says his poisoned verses
and I fall asleep.

When I wake up,
I realize that everything was just a dream.
Days are not enough,
when I'm far from the darkness
and the danger of some words,
words of a knight of night:

the only and beloved one, whisper of my heart,

the Poet of dark

martes, julio 17

Llueve en Guanajuato

Y yo paseo por las calles, comienzo a apurar el paso, no tengo sombrilla, ni impermeable, mucho menos un saco; arrecia la lluvia y mi cabello comienza a escurrir agua, mis zapatitos están empapados y mi camisa está mojada, se vuelve más oscuro el color y comienza a transparentarse, se adhiere a mi figura, la gente me mira mientras corro al seco refugio de mi oficina, tratando de no ser víctima de un autobus urbano cuando pasa por un charco... Aquel que me acompaña poco se preocupa de mi, le importa más que su pantalón de mezclilla no se moje. Y cuando finalmente llego a mi lugar de trabajo, se detiene la lluvia.

Tengo zapatos de repuesto y me los he calzado, pero no traje una blusa extra así que me he quitado la camisa, me he puesto un abrigo que tenía aquí y debajo solo tengo puesto un lindo sostén.
En fin, peripecias de una chica cualquiera.

sábado, julio 14

La diferencia

Ayer me enfrenté a las irreverencias del tiempo
y su estúpida manera de transcurrir para una persona
sana y una persona como yo; tuve necesidad de tomarme un tranquilizante.

Hoy me despertó el sol que atravesaba mi ventana
me acarició con cariño como nunca lo había hecho, y descubrí
la verdadera diferencia entre ser una persona 'normal' y ser yo.

Ahora me dejaré consentir por el agua de la ducha.
Aprecio la bendición de ser simplemente yo, así, bastante 'anormal'.

martes, julio 10

Hoy

tentativamente me encamino
al desastre.

Después de una mala noche
y una pésima mañana
hay pocas palabras que escribir
sin embargo, siento que añoro
ya sea algo de bienestar o
cualquier sensación parecida
gemela, hermana, familiar.

definitivamente me encamino
al horrendo y estrepitoso desastre

¿Qué más puedo anexar?
¡Ah!, sin duda la gracia de
haberme topado con Adrian
después de tanto tiempo.

lunes, julio 9

Duelo

Estoy triste hoy, algo melancólica, acongojada, confundida, impasible.
Cuando una termina por escoger un camino, sin duda implica una renuncia a todas las demás posibilidades; es doloroso... la verdad, es bastante doloroso. Creo que aún estoy algo trastornada por lo sucedido, no logro ver con claridad como he de asimilar una pérdida tan terrible para mí. Supongo que finalmente he dejado esa inocencia de la niñez, y me la he arrebatado a pulso para conseguir algo que anhelaba, imagino que así se siente un verdadero duelo. Sí, hoy estoy de luto por haber dejado atrás una de mis posesiones más queridas, pero con prudencia y sabiduría quiero afrontarlo; aferrarse trae más dolor que la espera de los tiempos mejores.
Escribir siempre me reconforta un poco, tal vez debería ser esto una carta para algún remitente que pueda sentir una afinidad en su corazón con respecto al mío, sin embargo concluyo que hoy nada está mas en sintonía conmigo misma que yo. Sin embargo el posible destinatario se enterará que esto debió haber llegado a su bandeja de entrada.
Bon soir

sábado, julio 7

Herida y Frágil

A S. N.


¡Ay de mi y de mi pobre alma!

pues ese torpe escritor florido

ha conseguido rasgar mi capa

y me marchito herida y descubierta.


Si la exposición es veneno que mata,

¿cómo osas escribir con palabras

mortales y peligrosas dagas

y para herirme me las presentas

disfrazadas de inocentes versos?

¡Malhadado e infame tinterillo!

¿por qué rasgar mi capa?

¿por qué resquebrajar mi coraza?

Si tan solo me mantenía oculta

sin aún hacer daño a nadie.


¿Y cómo devolverte el favor

aventurero y cínico afeminado?

Si la tierra de mi a ti te esconde

y tus versos envenenados ya corren

veloces y mensajeros por mis entrañas.


Sois traidor, pues compartimos

de la sangre la misma fiebre

y siendo familia, de mi confianza

robáis su cálida tranquilidad;

me has tirado el dardo poético

escondido tú como falsa cebra

en sabana despiadada y maldita.

Y yo, torpe e ingenua cazadora

salí pillada por la ponzoña de tus palabras.


Si exigiese restitución, los dioses

sin duda se mofarían de mí.

¡Valiente poeta que bajo la tierra

te proteges y te escudas!

¡Maldito cadáver que después de muerto

cobras mi vida como si fuera tu precio!


Y ¿ahora qué?

ni como extirpar el veneno

mi cuerpo ya infecto

languidece bajo el signo

de un escritor que pretendiendo,

sin quererme acertó en mi

con la ausencia el mortal tiro.

sábado, junio 30

Alicia

De vez en vez, Alicia abre los ojos temerosa a lo que verá frente a sí,
sin embargo se llena de coraje y atraviesa el espejo,
donde todo el mundo es al revés, o en su caso al derecho del revés
Cuando recuerda las peripecias de un blanco conejo y sus prisas
o escucha las absurdas palabras del Sombrerero y su compañero
recuerda que en este mundo el absurdo se desvanece para caber afuera del espejo.
Quizás mira un retrato viejo y un joven hombre con un cariño que no comprende,
o las mil y una noches volar sobre hojas de papel;
las peripecias de Mr. Gog y sus afanes de conocer,
a un perfumista que quiere sentir amor y por los rincones
Doctor Jekill y Mr Hyde charlan en el cafetín.
Que si los relojes de Dalí escurren el tiempo o se ablandaron de ansiedad,
que si los rostros blancos y los amantes que escapan a todo fueron amigos.
Que si el laberinto o el jardín de infintos senderos
donde florecen las rosas de interminables pétalos, donde
se juega al "me quiere, no me quiere" sin fin.

No lo sé, simplemente soy Alicia
extranjera en este país, desmaravillado u ojeroso
con un montón de signos que se vuelven rocas, lluvia, aromas o amor.

¡Alicia, Alicia! me gritan para despertar de mi ensueño,
sin darse cuenta que los que sueñan son otros, no yo.

martes, junio 26

OSADÍA

¿Quién le rompe las alas a la inocente mariposa?
¿Quién con un dejo de no darse cuenta
se atreve a atentar contra su frágil existencia?
¿Quién, cruel, me mira como objeto y no ve más que lo externo?
No pronunciaré esa letras
que para mi son sagradas,
sin embargo ahogan el sentido de mis pesares.
Simplemente, ¡No te atrevas!
que aunque frágil no parezco,
vivo mi vida con la inconciencia de la mariposa;
me arrastra el intempestuoso viento,
la brisa me seduce, y mientra infatuada respiro
deja caer impasible su tormenta.
***
No puedo beber el néctar de la costumbre
perecería irremediablemente
y tengo tanto miedo a la muerte.

domingo, junio 24

Nowadays

some days one day more
is one day less

jueves, junio 21

Ausencia


De las paredes de este momento escurre la agitada ausencia

Con su líquida palidez me asfixia

Si tan sólo me salvara la palabra precisa

Si corriera hacia mis brazos el abrazo distante

Si tan sólo me entregase a la promesa onírica para no soportar ésta espera.


Más sin embargo, el límpido cielo, solo anuncia la ausencia.

domingo, junio 17

Reflexión

La escritura es una actividad solitaria,
así como solitario es nacer y morir,
así mismo solitario es escribir.

¿Quién escribe acompañado?
Quién no tiene los cojones para soportar el rechazo.

Por favor, la musa es cosa del pasado, idea bonita para justificar lo que se hacía.
¿Inspiración divina? Mierda que se dice para no dar la cara por que resulta cuando se empuña
la pluma.

Yo escribo así, sola de pies a cabeza; en cada poro y cada gota de sudor hay soledad, nadie me acompaña y a nadie culpo por escribir.
Engendro en solitaria meditación y veo parir palabras que sólo son mías.

Soy yo en cada instante, y el que guste que beba de mí hasta hartarse.
Sean bienvenidos si es su gusto a mi festín, donde el manjar que devoran sus ojos, soy yo.
la vida, ese elixir que se derrama sobre mis suaves sábanas
donde vivo, dormida en brazos de un dios, el amor
a boca abierta que pide un bocado más, un bocado de cuerpo,
de sangre, del fluir repentino y liberador de fantasmas
donde asomo tranquila mis mejillas esperando ser descubierta
en una larga agonía que no cesa mientras mis manos tengan vida

Oda, oda a la alegría de parir nueva vida
albricias que traen de regreso el anhelo colmado de bríos
de nuevos e inimaginados deseos
donde un suspiro me descubre como tierna víctima
que camina incierta sobre los últimos días de la añeja
y quebradiza duda sobre la existencia misma.

sábado, junio 16

Una tarde más

Soy una fiera enjaulada, a la espera de mi captor.
Nosotras, las criaturas salvajes somos pacientes, porque debemos acertar el momento en que el victimario se vuelva presa.
Así que hoy estoy agazapada, inmóvil, acechante...
El truco reside en hacer creer que estamos resignadas, aburridas, finalmente domésticadas.

El mágico poder de la ilusión.

Pero la espera siempre tiene su recompensa, porque si el que me tiene en ésta jaula no tiene cuidado, perderá en el juego donde se apuesta la vida.

***
Un consejo: espero que se arroje con valor, una fiera como yo, sólo se somete cuando se le domina en forma total

***
Estoy aburrida, seguiré cantando con Louis Armstrong y debatiendo con Freud.

Ciao.

jueves, junio 14

Des confessions d'une fille postmoderne

I

"Le cœur a ses raisons, que la raison ne connaît point"
Blaise Pascal

II

Le cœur dans bleu

III

Qui suis-je ?

IV

une femme radicale et postmoderne ?
Je ne le sais pas, dis-le-moi tu!

V

Oh, oui!, oui je peux sentir, et le fais avec telle intensité que la mer casserait dans des vagues furieuses, les montagnes se fendilleraient, et la terre serait ouverte à mes pieds seulement pour me protéger.

VI

Je ne suis pas une fille postmoderne. Je suis une femme mélancolique, l'une arrogante, une misanthrope, une égoïste; je n'appartiendrai jamais à aucune époque

VII

Qu'est-ce qui sera , que la vie n'est pas déjà la même ?Qu'est-ce qui sera, que la solitude est amère ?Qu'est-ce qui sera, que je marche sans avancer ?Qu'est-ce qui sera, que celui-ci jour me sait égal à les autres ?

VIII

J'attends une réponse.

domingo, junio 10

Nada peor...

No hay nada peor que la televisión abierta, con la depresión encima y la dieta como meta, es una crueldad...
Dos opciones: "Rápido y Furioso" o "S.W.A.T."

Además tener que tolerar a una idiota decir a nivel nacional que quiere trabajar con Chanel, que alguien le avise a la pobrecita que ya se murió, y no es novedad.

La televisión abierta brilla por su ausencia de alimento para mi mente.

Ahora me debato:¿ "Casablanca" o "Bridget Jones' Diary"? un par de vhs relíquias que encontré en una caja.

Ya me aburrí de navegar en internet, no quiero escuchar a Evoria porque terminaría llorando, aún es demasiado temprano para fumar el cigarrillo de la desesperanzada y solitaria madrugada.

La pregunta es: ¿por qué no me atrevo a terminar de editar mi poemario?
Aún encierra mucho pasado latente.

En un día como hoy

No entiendo ¿por qué?, pero las lágrimas se agolpan en mis ojos sin mi consentimiento, es esta estúpida sensiblería (rubbish) la que me transtorna ¿o serán las hormonas? (bloddy damn hormones).

Siento furia, confusión, pero sobre todo miedo. Fear to feel.
Es quizás que aún en Junio odio la navidad. (soy masoquista, ¿a quién se le ocurre ver Actually Love?)

***
I need to wash my hands.
I want to wash my face.
I need to purify my soul.

***

Rampagious lady (this time not in red)

sábado, junio 9

aujourd'hui, today, hoy, heute, oggi

es algo que se siente en la garganta
como un alfiler de perla clavado en el pecho izquierdo
como respirar debajo del agua


...susurras palabras que se columpian delirantes
ante mi incrédula mirada, donde los matices
las transforman en criaturas de ensoñación
y luego duermo y siento tu aliento en mi cuello
diciendo un trío de sílabas más que esperadas
pero que cuando salen de tu boca sigilosas
son la miel y el néctar que bebo
durante mis desvelos provechosos,
donde susurras palabras que se columpian delirantes...




sí es tarde para ir a la cama, pero llevo un dulce sabor en mi boca
hoy por hoy me sonríe el espejo y yo le devuelvo la sonrisa
será que estoy loca, ¿desde cuando un espejo se comporta como una ventana?




sábado, abril 14

Diario íntimo (o epístola a san juan)

Y se elevó por entre las tinieblas,
siendo uno hombre y bestia.
M.Daly Apocaliptícas

"Nosotros oímos, de él mismo, su mensaje
y se anunciamos a ustedes:
que Dios es luz y en él no hay tinieblas."
1 Jn 1,5




No hay mas en estos días que mirar a la ventana, es idílico decir que llueve allá afuera, que me duele el corazón, que tengo algo que decir.

Es mentira.

Sólo descubro que mirar a la ventana me produce nauseas, que mis ojos no miran nada nuevo, que ver es una aburrida tarea para quien padece ceguera por la cotidianeidad.

Sería un gusto grande (para ti lector) decir que soy María Magdalena versión 2K, pero no tengo espíritu de sacrificio, estoy enferma de egoísmo y me da la gana seguir así.

Que si debo tomar este o aquel medicamento, da igual, lo que tengo no lo cura ni el rabino, ni el santo obispo, me pulsa un deseo en varias partes del cuerpo, me marea y de pronto todo da vueltas como en carrusel macabro.

Desvarío de dos a cuatro, de cinco a siete tengo sueños donde aparece gente que no quiero recordar, de diez a catorce deambulo como pretendiendo que no pretendo, de ahí en más amnesia total (psiquiátrica). Dices que amas mi sonrisa, y noto el esfuerzo tan grande cuando tratas de hacerme sonreir, mejor olvídalo, es perder el tiempo, sonrío al pasado, al olvido y a la melancolía que se sientan frente a mí a jugar cartas. Apuesto mi destino a que esta vez ganaré.

Y ella se ha vuelto una ramera, y vaya que va de rama en rama, ya se viste de amarillo, ya de carmín, se vuelve gitana y después habla en inglés, que si dice poco, que si dice nada, en realidad. Lo evidente es que está hueca, es un cascarón vacío.

Mira bien lo que brota de mis manos: ¡Él te ha castigado!, ramera, ahora eres infértil.

No sé si la perdonaré mañana, hoy veo que es una pajarita, ¡ramera, ramera!

Y tú: ¿Qué me miras?, pobre imbécil, tratando de cumplir tus sueños pubertos de sentirte omnipotente.

Hay una nueva palabra en mi vocabulario: omnisciente. Omniscientemente monstruoso.

Río.

Sé que no entiendes un pito de esto; ya lo verás, tarde o temprano. Ganaré.

viernes, abril 13

che sarà

¿Qué será señor?
¿Qué será que la vida ya no me sabe igual?
¿Que será que los minutos son centurias
y la cordura se columpia de las paredes de la insanidad?

Te diré que será:
Será que estoy otra vez aburrida.

Aún sigo esperando...

sábado, marzo 24

Escribo poco
detesto
desperdiciar mis
PALABRAS.

viernes, marzo 2

Lost in time

HAVE yourSelf

a mERRy liTTle

cHRIStmas