¿Y qué me importa si tu voz por falta de experiencia no me nombra jamás?
¿Y quién de aquellos que te escuchan me han de conocer?
¿Crees que me lastima tu necia indiferencia?
Si una vez tus labios inexpertos y vírgenes desearon besar esta boca, y cuando a ti me negué preferiste romper esos esquemas en que yo era tu diosa para volverme Magdalena y así salvar tu económico orgullo.
Niño, necio y voluble... ¿qué sabes tu de poesía, si ni siquiera conoces el límite de tu propio nombre?
¿Y que mas me da, que cuando te preguntan por mí finges no conocerme?
Soy tu padre y tu madre, pero tu vanidad te obliga a esquivar mi mirada y aplazar el juicio final.
Soy la palabra que callas, que guardas como prueba de la deshonrosa verdad, de que incansablemente soy más poeta que tú.
2 comentarios:
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Siempre sangraras en ti misma como un día te vi. Y es que sólo tu sabes lo que es morir en ti misma y vivir con el consuelo de tus hermosas palabras. Sin embargo, cuan Sublime (Kant) es lo que escribes y también cual Bello (Diderot).
Responsables somos de lo que hablamos ante nuestras propias palabras.
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