Sin título

Una, una siempre anhela el amor

el amor quedito, pequeño, redondo

como un ápice brillante

en el manto sempiterno del tiempo.

Y es entonces, que una llora,

y llora más porque el amor nos derrota,

nos estruja, nos hiere, y finalmente

nos vuelve polvo.

Sin embargo, no bajamos los brazos.

Esos brazos permanecen una eternidad abiertos.

Con el abrazo palpitante.

Con el deseo cansado, envejecido, impermutable.

Y una, una solo es eso

una y ya,

una entre tantas,

entre todas;

una, y nada más.

Y es que una siempre espera ver llegar el amor

ese amor callado, tímido, imaginado.

Interminablemente se le cree ver llegar,

un poco tarde, un poco viejo, un poco roto.

Y así se le abraza, se le acoge en el seno profundo

de la decepción y el desconsuelo.

Y cuando cae el ocaso y se cierne sobre nuestro cuerpo

una se vuelve de papel y al anochecer se incendia con

la pasión y la entrega nunca derrochadas,

se quema en medio de la nada por la falta de entrega.

Y arrancamos una hoja más,

que nos mengua, nos reduce, nos destroza.

Y abrimos los brazos, las piernas

abrimos el alma en un monólogo,

en la ausencia.

Y es que una al final ya cansada,

postrada en el lecho solo la muerte le espera.

Y así, dura y trágica manera,

es La Muerte, el amor único, perpetuo abrazo

que a tiempo llega.